第七章（第4/9页）

“嚯嚯！”他说。

警长坐着专心听我这番慷慨陈词，足足有三分钟。他紧蹙着眉头，皱纹里已不见一丝血色，面色暗沉而恐怖。

过了片刻，他终于说话了。

“你确定自己无名无姓？”

“确定无疑。”

“难道不是叫米克·巴里？”

“不是。”

“沙勒迈恩·奥基夫？”

“不是。”

“贾斯廷·斯彭斯爵士？”

“不是。”

“金伯利？”

“不是。”

“伯纳德·范恩？”

“不是。”

“约瑟夫·坡或者诺兰？”

“不是。”

“那就是姓加文，或者莫伊尼汉？”

“不是。”

“罗森克兰茨·奥多德？”

“不是。”

“奥本森？”

“不是。”

“奎格利、穆尔鲁尼或者胡尼曼？”

“不是。”

“哈迪曼或者梅里曼？”

“不是。”

“彼得·邓迪？”

“不是。”

“斯克鲁奇？”

“不是。”

“布拉德勋爵？”

“不是。”

“奥格罗尼、奥罗阿蒂或者芬尼希？”

“都不是。”

“这也不是，那也不是，你倒是推得一干二净啊。”警长说。

说着，他又拿那块红布擦了擦脸上的汗。

“反正死不承认就对了。”他补充道。

“我也不叫詹金斯。”我赌气说。

“罗杰·麦克休？”

“不是。”

“西特里克·霍根？”

“不是。”

“康罗伊？”

“不是。”

“奥康罗伊？”

“不是。”

“可能的名字也就这些了。”他说，“除非你是黑人或者印第安人。是不是叫伯恩？”

“不是。”

“那好吧。”他很郁闷，弯下腰，继续搜肠刮肚。

“倒霉的郡议员。”他嘀咕着。

看样子，轻松过关咯。

还没完全脱离危险，我回道。

不管怎么说，可以先松一口气。看来，这家伙没听说过巴里先生，米兰的金嗓歌王。

现在不是开玩笑的时候。

也没听说过J.考特尼·韦恩，私家侦探兼御用律师。出庭费一万八千畿尼。红发会奇案。

“啊哈！”警长突然惊叫道。他站起身，在屋里来回踱步。

“我觉得完全可以立案，”他喜滋滋地说，“然后无条件批准。”

我不喜欢他的笑容，让他说说到底怎么回事。

“没错，”他说，“你确实不可能犯罪，法律也确实管不到你。你所做的一切都不可信，你身上发生的一切都不是真的。”

我愉快地点头表示同意。

“仅仅因为这个，”警长说，“我们就有权逮捕你，将你处决。而你却并没有死，档案里也不会留下记录。因为你的死甚至都不能叫死（死是很低等的现象），而只是后院里的一次卫生大扫除，用窒息、折断脊柱韧带的方式对负性、无用的东西进行中和。如果说你在警局后院里被处死不算谎言的话，那么，说你什么也没发生，应该同样也是真话。”

“你是说，正因为我无名无姓，所以也就无所谓死亡，而你就算杀了我，也不必负责？”

“差不多就这意思。”警长说。

我很难过，彻底死了心，眼里泛起泪花，喉咙里升腾起一团难言的悲愤。我开始深切感受到身上的每一块碎片。指尖涌动的生命是如此真实又近乎沉痛。还有那温暖脸庞的美，四肢的轻松自如，鲜红血液的活力与健康。要无端抛下这一切，把一座小小的王国砸个粉碎，这么做实在太残忍，我想都不敢想。

麦克鲁斯金警官走进值班室。这是在此发生的又一件大事。他快步走到一把椅子前，掏出黑本子，一边噘着嘴，一边开始查看亲笔所做的记录。

“读数都记下来了吗？”警长问。

“记下来了。”麦克鲁斯金说。