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“力气呢，力气，”他说道，“力气又全都在这里，可还得死去！……一个老人，至少已经厌倦了生活，可我……是呀，你去试试否认死吧。它要是把你否认掉，那就完啦！谁在那里哭呀？”他过了一会儿补充说道：“是母亲吗？真可怜！现在她做的那么好的肉片汤又给谁喝呢？你，华西里·伊凡诺维奇，好像也在哭泣？好啦，既然基督不帮忙，你就做一名哲学家，当一名斯葛特派[219]吧！你不是经常夸口说你是哲学家吗？”

“我是什么哲学家啊！”华西里·伊凡诺维奇尖声叫了起来，接着泪水就沿着他的两颊滚了下来。

巴扎罗夫的情况一个小时比一个小时更坏。病情迅速发展，外科中毒往往如此。他还没有失去记忆，也明白别人对他说的话。他还在拼命挣扎。“我不想说胡话，”他捏紧拳头悄声低语，“真是胡说八道！”接着他就说：“喂，八减十是多少？”华西里·伊凡诺维奇像疯子似的，走来走去，一会儿提出使用一个办法，一会儿又提出另一种办法，但他所做的却只是把儿子的脚盖上。“用冷褥子把它裹上……呕吐药……肚皮上贴芥末膏……放血……”他非常紧张地说着。他恳求留下的医生赞同他的意见，给病人喝柠檬水，他自己却一会儿要求抽烟斗，一会儿又要求来点“暖身体、健身体”的，也就是说，要求来点伏特加酒。阿利娜·弗拉西耶夫娜坐在门边的一条矮凳上，只是隔一会儿就出去祈祷一下。几天以前，一面梳妆用的镜子从她手中滑落下来，打碎了，她总是认为那是一个不祥的征兆。安菲苏什卡什么话也不会对她说，季莫菲依奇则到奥金佐娃那里去了。夜里对巴扎罗夫来说，更加不好……高烧折磨着他。直到清晨，他才感到轻松一点。他请求阿利娜·弗拉西耶夫娜给他梳梳头，他吻了一下母亲的手，喝了两口茶。华西里·伊凡诺维奇高兴了一点点。

“谢天谢地！”他反复叨念，“转机来到了……危机过去了……”

“唉，你想想看吧！”巴扎罗夫说道，“一个字眼有多大的意义！你找到了它，说出来了：‘转机’，于是就得到安慰。真奇怪，人还相信字眼！比如你告诉他说，他是傻瓜，即使不打他，他也难过；如果你叫他聪明人，即使不给他一点钱，他也感到满意。”

巴扎罗夫这一段小小的演说，很像他从前的“俏皮话”，使华西里·伊凡诺维奇确实高兴得不得了。

“好哇！说得真好，好极了！”他大声惊叫，做出要鼓掌的样子。

巴扎罗夫伤心地笑了一笑。

“怎么样？照你说的，”他说道，“危机是到来了，还是过去了呢？”

“你好些了，这就是我所见到的情况，这就是我所高兴的事。”华西里·伊凡诺维奇回答道。

“嗯，很好！高兴总不是坏事。你还记得吗？派人到那个女人那里去了没有？”

“派去了，哪能不派呢？”

好转的时间持续不长，病情又转重了。华西里·伊凡诺维奇一直坐在巴扎罗夫的身旁。好像有一种特殊的痛苦在折磨着这个老人。他几次打算开口说话，但他又说不出来。

“叶夫格尼！”他终于说了出来，“我的儿呀，我亲爱的儿呀！”

这异乎寻常的称呼对巴扎罗夫发生了作用……他把头稍稍转了过来，显然是力图从压迫他的昏迷中摆脱出来，他说道：

“什么事，父亲？”

“叶夫格尼，”华西里·伊凡诺维奇继续说道，接着就跪在巴扎罗夫跟前，虽然巴扎罗夫没有睁开眼睛，看不到他，“叶夫格尼，你现在好些了，上帝保佑，你会好起来的、痊愈的，但是你利用这段时间，安慰安慰我和你母亲，你就履行一个基督徒的责任吧！这话我怎么对你说呢？说出来很可怕，但不说出来更可怕……因为你要永远……叶夫格尼……你想一想吧，怎么……”