摘自埃莉斯·德·拉·塞尔的日记（第43/70页）

一切都发生在眨眼之间。在几分之一秒的时间里，土豆鼻瞠目结舌地看着那把剑原本所在之处，然后目光急转，看向落向他握住匕首的那只手的剑刃。他连忙抽回手臂，剑刃在沉闷的响声中嵌进木板，在那儿微微摇晃。

土豆鼻的嘴角浮现出胜利的笑容，但他随即意识到自己放松了警惕，匕首也指着错误的方向，给了我足够的空间迈步向前，扭转身体，将前臂狠狠砸在他的鼻子上。

鲜血从他的鼻子泉涌而出，他也双眼翻白。他的膝盖撞到了地板，然后倒在地上，又摇摇晃晃地想要起身。我走上前，用靴子踩住他的胸口，本打算轻轻把他推开。但转念一想，我又改了主意：我后退半步，然后照准他的脸踢了一脚。

他脸朝下倒在地上，仍有呼吸，但已经不省人事。

酒馆里一片沉默，而我向伯纳德招招手，又取回了我的剑。我把剑收回鞘里的时候，伯纳德已经连滚带爬地跑了过来。

“别担心，”我对站在几英尺外、一脸紧张的他说，“我不会伤害你的——除非你打算叫我红发娘们。”我看着他，又说：“你打算叫我红发娘们么？”

和土豆鼻相比，伯纳德更年轻，个子更高，身材也更加瘦削。他猛地摇了摇头。

“很好，那我们就出去谈吧。”

我扫视周围，确认没有其他挑战者——顾客、老板和女招待显然都饶有兴趣地打量脚边的地面——然后我领着伯纳德走出酒馆。

“很好，”到了酒馆外面以后，我说，“我听说你可能知道我的一位朋友的下落——他的名字是毛尔斯。”

1789年1月14日

在鲁昂郊外的某座小山顶上，三个身穿皮革短上衣的农场工人正在高声谈笑。他们喊着“一、二、三”的号子，将绞架抬上了一个低矮的木制平台。

其中一个工人将一张三条腿的凳子放到绞架下，然后弯下腰，帮着两位同伴给固定绞架的木框钉上钉子，有节奏的敲打声随风传到骑着马的我耳中。我给这匹漂亮又安静的骟马取名为“挠挠”，以纪念我们那条心爱但早已离世的猎狼犬。

山脚是座村庄。它很小，只是散落在棕色的泥泞广场上的十几栋破旧棚屋和一座酒馆，但它仍旧是座村庄。

冷冽的暴雨转为同样冷冽的细雨，刺骨的寒风刮了起来。等待在广场上的村民们裹紧围巾，扣上领口的纽扣，等待着今天的消遣：公开绞刑。还有什么能比绞刑更棒的呢？当寒霜蹂躏田地里的谷物，地主提高租金，而国王又打算推行新税的时候，没什么比一场精彩的绞刑更能鼓舞人心的了。

那栋我猜想应该是监狱的建筑里传来一阵噪音，冻得瑟瑟发抖的看客们转过身，看到一位头戴黑帽，身穿长袍的神父走了出来，以浑厚而庄严的嗓音读着圣经。一位狱卒站在他身后，手里拿着一段绳索。而在另一边，有个双手被捆住，头上带着头罩的男人摇摇晃晃地穿过泥泞的广场，脚下不时打滑，同时漫无目标地大声抗议着。

“我想我们肯定有什么误会，”他在大喊——只不过用的是英语，等到稍后才反应过来，换成了法语。村民们就这么看着他被人领着爬上小山，有些人画着十字，有些一脸嘲笑。周围没有宪兵的影子。没有法官，也没有其他执法人员。看起来，这就是乡下所谓的“司法”。他们还说巴黎人不文明呢。

那个人当然就是拉多克。我在山上俯视着被人用绳索牵着、准备上绞架的他，一时间很难相信他曾经是个刺客。难怪刺客组织会跟他划清界限了。