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“和我说实话，你觉得怎么样？”弗·贾思敏问。

而贝蕾妮丝盯着那条橙色缎面晚礼服，不置可否，只是连连摇头。刚开始只是轻轻摇晃，但越看摇得越厉害，最后猛地一摇，弗·贾思敏听见她的颈骨“咔嚓”一响。

“怎么回事？”弗·贾思敏问。

“我还以为你会买条粉色的裙子。”

“我走进店里才改变主意的。这条裙子怎么了？你不喜欢是吗，贝蕾妮丝？”

“不行，”贝蕾妮丝道，“这条不合适。”

“你什么意思？这条不合适？”

“很对，的确不合适。”

弗·贾思敏扭头照照镜子，还是觉得裙子很漂亮。但贝蕾妮丝表情酸不溜秋，一副不容商量的执拗模样，那表情就跟长耳朵老骡子似的，令弗·贾思敏有些摸不着头脑。

“我还是搞不懂你什么意思，”她抱怨说，“有什么不妥吗？”

贝蕾妮丝双臂交叉抱在胸前说：“这个嘛，你要是不明白，我也没法说。先从头上说起吧，你自己看看。”

弗·贾思敏瞧着镜子里自己的脑袋。

“你头发理得跟犯人似的，明明没头发，还绑着个银发带，看起来好奇怪。”

“哦，我今天晚上会洗个头，然后把它弄卷。”

“再看看你的胳膊，”贝蕾妮丝继续道，“你穿上成年女人的晚礼服，橙色缎面质地，胳膊肘却结着棕色的茧子，显得很不搭调。”

弗·贾思敏耸着肩膀，两只手捂住自己长着茧皮的胳膊肘。

贝蕾妮丝又猛地摇摇头，噘起嘴下了定论：“拿到店里退了吧。”

“不行啊！”弗·贾思敏说，“这是特价买的，不能退货。”

贝蕾妮丝一贯奉行两条座右铭。一条众所周知：狗嘴里吐不出象牙。另一条是：量体裁衣，物尽其用。弗·贾思敏不知道是后面那句让贝蕾妮丝改变了主意，还是她真的对这条裙子改变了看法。不管如何，贝蕾妮丝歪着头细细瞧了一会，最后才说：

“到这儿来。把腰这里改改，看看怎么样。”

“我觉得你怕是见不惯别人打扮得漂漂亮亮吧。”弗·贾思敏说。

“我是见不惯八月里的人形圣诞树。”

贝蕾妮丝解开腰带，伸手将裙子这里拍拍，那里扯扯。弗·贾思敏像衣帽架一样直挺挺地站在那里，任她摆弄。约翰·亨利从椅子上起身看她，脖子上还系着餐巾。

“弗兰基的裙子就像圣诞树一样。”他说。

“两面派！”弗·贾思敏说，“刚刚还说裙子好漂亮呢，真是个两面派！”

钢琴的调音声再次响起。谁家的钢琴，弗·贾思敏不得而知，不过在厨房听来，声音显得郑重而坚定，应该来自某个不远的地方。调音师不时弹奏一小段乐曲，然后回到某个音上，不停地重复，郑重其事地用力猛敲着那一个键。不断重复，不断猛敲。镇上的调琴师是施瓦兹包姆先生。这声音足以令乐师反胃，任谁听了都不舒服。

“我几乎要怀疑他是不是故意折磨我们的。”弗·贾思敏说。

贝蕾妮丝却不这么看：“在辛辛那提，他们也是这么调音的，全世界都是这个样子。这活儿就是这么干的。去打开餐厅的收音机，把声音盖过去。”

弗·贾思敏摇摇头。“不，”她说，“不知道为什么，我就是不想再打开它，它令我想起太多夏天的事。”

“往后退一步。”贝蕾妮丝说。

她用别针把裙子的腰身往上改了改，其他一两个地方也动了动。弗·贾思敏站在水槽边照镜子，只能照到胸部以上。于是她欣赏完上半截，踩在椅子上开始往下瞧。接着她开始清理餐桌的一角，以便能踩上去照照那双银色便鞋，但贝蕾妮丝制止了她。

“你真的不觉得好看吗？”弗·贾思敏说，“我觉得挺好看的。说真的，贝蕾妮丝，和我实话实说吧。”