七（第11/14页）

不，我并不生气。我不需要那只胳膊。可我又的确需要知道有了它是个什么感觉。它是个幽灵，我必须注视着它，牵挂着它，无论它是在哪一道石缝里、哪一根树枝下面。或许它会被油汪汪的太阳照亮，大踏步走在没有树的开阔地带。我的这一部分并不认识我，从没碰过我，也不曾在我身边逗留。这只离我而去的手不曾帮我爬过栅栏，不曾领我躲过恶人，也不曾把绊倒在沟里的我拉起来。摸我的头发，喂我吃饭；扶着行李的另一头，好让我拎起来更方便。这只胳膊从来不曾伸出来，从我身体上伸出来，帮我保持平衡，走过窄窄的轨道或是又圆又滑、充满危险的木头。我找到它的时候，它会向我招手吗？做个手势，招呼我一起走？甚而至于，它会知道我是谁或者是什么吗？这都没有关系。我会把这截掉的一部分安妥，让它能回想起那次毁坏的零星碎片。说不定到那时候，这只胳膊就不再是个幽灵了，它会恢复它的原形，长出自己的肌肉和骨头；为自己的小夜曲找到意义之后，它的血液会一路欢唱着泵出。阿门。

谁会为我承当责任，洗去耻辱？用肥皂水洗，直到它排泄出来、在我脚边一片狼藉、让我迈步躲开？他会吗？会赎回我吗，好像赎回一张当票，它在市场上值不了几个钱，但对于找回真正的价值却是无价之宝？我还在乎什么呢，管他肤色如何，他和我妈妈有什么联系？我要是见了他，或者他留下的尸骨，我就光对他讲我那失去的部分，听他羞耻地哭泣。到那时我会作为交换，让他拥有我的，把他的拿来当成我自己的；那样的话我们两个就都自由了，胳膊纠缠在一起，都完整了。

他听说他父亲是谁、是怎样一个人时非常震惊，变得恍恍惚惚、失魂落魄的。他先是坐在草丛里用手指捻弄他妈妈的几件衣服，然后撕碎了它们，看着碎片纷纷撒落在草地上，也看见了自己头脑中的碎片在撒落。一盏盏小灯像虫子一样飞动，在他眼前嬉戏，那绝望的气息有股恶心的味道。是特鲁·贝尔帮他从草地上站起来，用肥皂给他洗净乱糟糟的头发，告诉他应该怎样做。

“去吧，”她说，“我来告诉你怎样找到他，或者他留下的尸骨。你找不找到他都没有关系；去了才是关键。”

于是他照她的吩咐打点了行装，把它们捆成一包，出发了。一路上，他为自己的模样如何、自己能进行怎样的自我保护着实担心了一番。除了行李和一副颚骨，他再没有什么了。可他是有备而来的，他准备好了来见见这个让他心烦意乱、伤了他胳膊的黑色的野蛮人。

不巧，他却遇见了、撞上了一个黑人野姑娘，她因为害怕而碰坏了自己的脑袋，现在躺在另一间屋子里，与此同时，一个黑孩子正在外面圈赶牲口。他原想拿她当自己的矛和盾，现在只好自己上阵了。用他自己那双黎明灰的眼睛去看那双鹿眼。这需要勇气，不过他是有勇气的。他有勇气去做马尔伯勒公爵夫人时时刻刻都在做的事：身为一个握有未来的可爱的花蕾，居然放弃这一命运而大胆地绽放，让那层层花瓣展开，露出中心那一簇死掉的雄蕊，给所有的人看。

我在想什么呢？我怎么能把他想象得那么糟？竟然没注意到那与他的皮肤颜色无关、与他皮肤下面搏动着的血液也无关的伤痛。那伤痛明明与另一些东西密切相关，它们渴望着真实，渴望着一种权利，不必靠一张假面具、一次咧嘴干笑、一个说话的姿态就能轻轻松松地待在这个地方的权利。我真是又粗心又愚蠢，等我（再一次）发现自己有多么不可靠，我简直是怒不可遏。就说戈尔登·格雷的那匹马吧，只需抽上一两鞭子，就全明白了，驮他走了一路。它走得很稳，从没有道路的山谷、从没有桥梁也没有渡船的小溪跋涉而过。眼睛直视着路的前方，不理会朝它的蹄子飞速冲来的小生命，将那宽大的胸脯向前挺着，迈着溜蹄步，以此来保持和积蓄更多的力量。它不知道它在往哪里走，对走的路也一无所知，但它却了解它的工作的性质。它的蹄子说，能走到哪儿，我们就到哪儿吧。