特展（第8/10页）

他走过太阳眼镜摊位。

画廊阴森森地在前方等候。擦得发亮的门把一闪一闪。如果他现在就一命呜呼——心脏病发作，或是遭到雷劈——临终的那一刻，他会觉得自己逃过一劫，不必面对画廊里等着他的种种状况。

拜托让我还没有开门就一命呜呼。

他开门。

几位出席的访客漫步观展。弗拉基米尔不会记得任何一位。他只会记得他帮他儿子开门、踏入凉爽的画廊、抬头一看、赫然望见他伯伯的大头照。这张脸部的特写放大到两米高，直直地盯着他。罗曼·马尔金：1902-1937。

“你还好吗？”他儿子问。

他没有意识到自己靠在塞尔盖身上。“对不起，你的腿。”

“我的腿还好。怎么回事？”

“一九三七，那一年我跟我老师说我伯伯是个间谍，没错，一九三七年年。”

“错不在你。”

“我以为他说不定被关个几星期，直到上级发现他是无辜。他怎么可能因为某件他没做的事情被枪决？”

“那段时期进行整肃。他只是运气不好，如此而已。爸，你只是个孩子。”

一名身穿长裙、妆化得太浓的女子走过来，她的左脸布满一道道愈合的伤疤。

“我只是个报马仔。”弗拉基米尔说，然后又转头看着那张大头照。“报马仔。”

女子罩衫上的名牌写着：娜迪亚·杜柯洛瓦，策展人。

“谢谢前来参观。”策展人说。

伯伯，他心想。

“你们的好意，我们心领。”她说。

伯伯，他心想。

“画廊快要闭馆了。”她说。

伯伯，他心想。

“他还好吗？”

我不想死。

“先生？”

还不想。

“爸，你需要看医生吗？”

还不想，儿子啊。

塞尔盖伸手抱着弗拉基米尔的腰，帮他站稳。“我扶住你了。”他说。弗拉基米尔让塞尔盖带着他走向一把木椅，椅子旁边摆了一盘起司，起司切成一个个蒙着水气的小方块，大家碰都没碰。女子拿着一本展册帮他扇风。

“你还好吗？”她问。

塞尔盖用力捏捏他的手，请他安心。“问她那些你非问不可的问题。”他说。“你非问不可。”

我那个混蛋儿子怎么了？这个他摇身一变的聪明人，究竟是何方神圣？

“这位审查员、这个罗曼·马尔金──”弗拉基米尔朝着放大的大头照点点头，照片是审查员遭到逮捕的那一晚、在克列斯提监狱拍的。“──请跟我说些关于他的事情，拜托。”

策展人盯着她的手表，嘴角紧抿，苍白的脸孔露出不确定的神情，但从那叠无人阅读的展册、那盘碰都没碰的起司判断，特展开幕的出席状况显然不佳。说不定这两位访客真的感兴趣。

“据说他是苏联最具才华、最有效率的审查员。”她说。“他的技艺无人能比，如果他专注于绘画，而非审查，这个展览肯定不是他头一次个人特展。”

“他为什么遭到逮捕？”弗拉基米尔问。

女子伸出食指，指尖轻轻相碰。“原因不明。一九三七年，他被控跟一个据称涉入波兰间谍网的芭蕾舞者扯上关系，因为这个莫须有的指控被定罪。法庭纪录登载了一份照本宣科的招供，但是审判庭的证人们说他拒绝作证，或是招供。”

“但是，为什么？谁告发他？”

她耸耸肩。“一九三七年间，他为国家服务，没有所谓的为什么。你在一家理发店工作得够久，迟早会轮到你被剃头。”

他大可立刻掉头走向大门。塞尔盖肯定能够了解。他们的侧影漫过馆内空荡的地面。策展人瞄了一眼她的手表，回头看看他，稍做犹豫，然后问了一句：“你们想要参观吗？”

她带着他们沿着画廊的一侧前进，边走边解释治安单位多么惧怕影像的力量、修图与审查的沿革、如何墨染涂黑、如何使用喷枪操控影像、早期如何利用这种现代科技修图、如何改进。他倚着塞尔盖。他们走过一整墙脸孔被涂黑的男人和女人。